Los duraznos y ciruelos no hablan

Capítulo 46

Después de aquello, la relación entre Yang Mengmeng y Anzhi se volvió todavía más cercana. Yang Mengmeng estudió con más empeño y ya casi no se metía en internet a leer. Sus padres se sintieron profundamente aliviados. Como últimamente estaban muy ocupados con el negocio, a veces incluso dejaban que Yang Mengmeng se quedara a dormir en casa de Yan Xi.

Cuando el programa del concurso de poesía llegó a su fin, Yan Xi tuvo unas vacaciones breves. Como en la casa antigua había un bebé recién nacido, Yan Xi volvió a llevarse a Anzhi con ella y, además, arregló una habitación de invitados para Yang Mengmeng.

Yang Mengmeng y Anzhi podían hablar de cualquier tema, pero cuando la conversación rozaba a Yan Xi, se volvían un poco cuidadosas. Mengmeng casi no se atrevía a decir nada demasiado directo. Sabía que Yan Xi la trataba bien de verdad por Anzhi, y hasta había dejado preciosa la habitación de invitados.

—Esto… supongo que es eso de “querer a alguien y, por extensión, querer también a los suyos”… —le dijo Mengmeng.

Anzhi se mordió los labios y le sonrió.

Mengmeng, como si se entendieran sin hablar, no insistió más. Por ahora, temporalmente, lo principal era estudiar.

La vida, de momento, parecía la superficie de un lago sin viento. Al menos así lo sentía Anzhi. Se había propuesto con todas sus fuerzas entrar en ese instituto, que estaba entre los cinco mejores de todo el país. Pero no bastaba con entrar: tenía que hacerlo con notas excelentes.

Las demás emociones no se atrevía ni a pensarlas, y mucho menos a profundizar en ellas.

Anzhi, que siempre había sido buena resolviendo problemas, por primera vez sintió miedo y guardó esos sentimientos en lo más alto de un estante, como si los archivara. Quizá cuando fuera un poco más grande, tendría la capacidad de enfrentarlos. En su juventud, Anzhi tenía claro que, comparadas con los chicos, las chicas le resultaban más cercanas, más agradables, más fáciles de tratar. Pero… no lograba entender —y hasta le asustaba— lo que sentía por Yan Xi.

Sentía que no debía ser así.

Desde que iba a la escuela, Anzhi siempre había ido adelantada en los estudios. Estaba acostumbrada a descubrir un problema y resolverlo sola. Cuando se topaba con algo que otros no entendían, no se desesperaba, porque tal vez el conocimiento que le faltaba estaba más adelante, esperándola.

Aferrándose a esa idea, Anzhi sintió que cada día se volvía más fuerte. Ya no se sentía insegura y hasta llegó a creer que nada podría herirla otra vez.

Pero la vida es la vida: muchas veces, justo cuando menos lo esperas, te da una bofetada.

Era viernes, el último viernes de la secundaria. El lunes siguiente comenzaban los exámenes de ingreso, y el fin de semana se prepararía el recinto, así que la escuela decidió dejarlos salir antes para que los estudiantes descansaran en casa.

—¡Nos quedan cinco días para ser libres! —dijeron las dos, llevando sus bicicletas de la mano, felices.

De pronto, Yang Mengmeng soltó un:

—Eh… Anan, hay una mujer ahí que no deja de mirarte.

Anzhi siguió la dirección que le señalaba.

En Beicheng, mayo ya tenía un aire de casi verano. Habían salido temprano, y el sol seguía picando un poco. Anzhi se quedó clavada en el sitio, como si la hubieran inmovilizado. Miró, aturdida, cómo aquella mujer se acercaba desde lejos.

Creía haber olvidado su rostro, pero cuando la tuvo delante, esa cara se le hizo dolorosamente familiar.

Un sabor agrio e inexplicable le subió al pecho y se le extendió por todo el cuerpo.

—¿Anan? —Yang Mengmeng notó que algo iba mal.

Miró con desconfianza a la mujer. Era muy bonita, joven, llevaba un vestido largo amarillo pálido, ceñido al cuerpo. Tenía el cuello fino y elegante. Sus ojos almendrados parecían húmedos, con una fragilidad que despertaba compasión.

—Anzhi… —dijo la mujer—. ¿Podemos hablar?

¿Quién era?

Yang Mengmeng oyó a Anzhi decir, despacio, sin mirarla:

—Mengmeng, vete tú primero a casa.

—Pero…

Yang Mengmeng vio que Anzhi estaba pálida. Anzhi le apretó una sonrisa, forzándola.

—No pasa nada, la conozco.

Yang Mengmeng, intranquila, observó sus espaldas mientras se alejaban. No llevaba el móvil encima. Lo pensó un segundo y se subió a la bicicleta a toda prisa para ir a avisar a casa.

…

—Volví hace unos meses —dijo la mujer—. He estado ocupada con la reforma de la casa nueva.

Había querido llevar a Anzhi a una cafetería cerca de la escuela, pero Anzhi se negó. Buscaron un lugar a la sombra, allí mismo. Apoyaron las bicicletas a un lado.

—Quería arreglarlo todo antes de venir a buscarte. Chen Muqi le dijo a su esposa que se iba de viaje y yo… yo también me enteré hace poco de que estos años tú has estado… al lado de Yan Xi…

Anzhi escuchó en silencio.

Porque nunca la había llamado ni una sola vez.

No era que no hubiera esperado algo. Pero después se le endureció el corazón. Desde muy pequeña aprendió que no debía esperar demasiado. Si alguien te da, lo recibes; si no te da, no puedes llorar.

Como cuando, con poco más de cinco años, llegó por primera vez a la casa de la familia Yan: al comer, solo se servía lo que tenía delante. Si algo no le gustaba, aun así lo comía si se lo ponían. Tenía que.

—Te pareces mucho a Chen Muqi… —dijo la mujer.

A Anzhi se le movieron los labios, pero no respondió. De golpe sintió un cansancio inmenso, más agotador que hacer siete exámenes seguidos de lengua, matemáticas, inglés, física, química y biología.

Chen Muqi decía que ella se parecía a Tao Zhenzhen. Tao Zhenzhen decía que ella se parecía a Chen Muqi.

En cierto sentido, eran tal para cual.

A Anzhi se le atascó el pecho. No quería seguir escuchando rodeos.

—¿Qué quieres? Si no es nada, me vuelvo a casa.

Tao Zhenzhen se atragantó con sus palabras. Se quedó callada un momento y se pasó la mano por el pelo. Anzhi recordaba que antes tenía el cabello negro y brillante, pero ahora estaba teñido de castaño.

No lo había notado al principio, pero al hacer ese gesto, Anzhi vio un anillo de diamantes en su dedo, destellando bajo la luz.

—Me casé. Y de ahora en adelante voy a vivir en el país.

Anzhi apretó el labio.

—Mi esposo creció en el extranjero. Nos conocimos en el trabajo. Por su empleo lo trasladaron a Beicheng, así que compramos una casa aquí. A él no le importa que yo haya tenido una hija, pero sus padres quizá tengan algunas objeciones… aunque no importa. Tú ya estás grande, eres sensata y aplicada; con el tiempo te aceptarán.

Anzhi rechinó los dientes. La voz le salió entre ellos:

—¿Y?

—Anzhi, ven a vivir conmigo. Yo antes… por mi carrera tuve que… pero ahora ya tengo la capacidad de cuidarte… Además, tampoco puedes quedarte siempre en casa de los Yan… al final no son familia directa…

Anzhi se levantó de golpe. Todo su cuerpo se tensó. La miró fijamente.

—¡No necesito que me cuides!

—¡Anzhi! —en los ojos de Tao Zhenzhen pasó una sombra de tristeza—. Es normal que me guardes rencor. Yo no imaginé que Chen Muqi fuera tan irresponsable como para dejarte con Yan Xi.

—¿Y tú no me dejaste con él? —Anzhi la miró con los ojos rojos, la voz llena de burla.

Tao Zhenzhen se quedó helada. No esperaba oír eso. En su memoria lejana, Anzhi era una niña pequeñita que solo la miraba con los ojos redondos, callada, obediente, sin llorar ni hacer escándalo. Pero la adolescente frente a ella era fina y frágil como una rama de sauce en primavera; aún tenía un aire inmaduro, sí, pero ya se le notaba una resistencia silenciosa, como si pudiera aguantar viento y nieve.

Tao Zhenzhen entendió que necesitaba expresarse de otra manera.

Pero Anzhi no le dio oportunidad.

—Si solo era para decirme esto, no hace falta. ¡Yo estoy bien ahora!

—Pero algún día tendrás que irte de la familia Yan. Yan Xi algún día se casará…

Como si esas palabras pincharan un globo, el aire de Anzhi se escapó de golpe. Se le desplomaron los hombros de forma evidente. Negó con la cabeza, una vez, y otra vez.

—Ya dije que no me importa. No necesito que te metas.

—Anzhi…

Tao Zhenzhen vaciló un instante. Su mano pálida se posó sobre su vientre.

—Vas a ser hermana mayor.

Durante tres segundos, a Anzhi le zumbó el mundo. Solo vio la barbilla bonita de Tao Zhenzhen. En su expresión había esa luz maternal que Anzhi había visto en el rostro de la esposa mayor de la familia Yan cuando estaba embarazada. Los labios de Tao Zhenzhen se movían, pero las palabras llegaban como fragmentos:

—Yo… creo que ahora… puedo ser… una buena madre…

En el horizonte del atardecer ardían nubes como llamas. El calor aún no había cedido; el aire era pesado y sofocante.

Cuando Anzhi volvió en sí, se dio cuenta de que estaba perdida. A su alrededor había edificios altos desconocidos. Se detuvo, mirando, con las piernas entumecidas.

De pronto, un golpe de realidad: se había olvidado de su bicicleta.

Lo que acababa de pasar la había sobrepasado. No quería escuchar ni una palabra más de Tao Zhenzhen, así que echó a correr.

¿Hermana mayor? ¿De qué estaba hablando? ¡Qué broma de mal gusto!

En esos años, con la política del segundo hijo más abierta, muchos compañeros suyos, que antes eran hijos únicos, empezaron a escuchar en casa la idea de “tener otro bebé”. Sus padres, a menudo ya de mediana edad, también lo consideraban.

Algunos padres preguntaban:

—¿Quieres que papá y mamá te den un hermanito o una hermanita?

Y otros ni siquiera consultaban: se embarazaban y luego lo anunciaban.

—¿Qué significa “darme” un hermanito? Si ellos quieres tenerlo, ¿por qué fingen que es por mí?

—Eso de “así se cuidarán entre ustedes”… por favor, ¡nos llevamos más de diez años! Al final, ¿quién cuida a quién? Decir eso solo es para que yo lo acepte de buena gana. Mira: ni siquiera ha nacido y ya está claro a quién van a favorecer.

Las quejas de esos compañeros le resonaban en los oídos. En su momento solo las había escuchado por encima. No esperaba recordarlas ahora con tanta nitidez.

Un niño querido puede quejarse con toda la razón del mundo, puede protestar sin rodeos. Dicen que el niño que llora recibe dulce. Pero nunca dicen la otra parte: no todos los que lloran reciben dulce. A quien no lo quieren, aunque se seque los ojos de tanto llorar, nadie lo mira.

Ella solo podía huir, desesperada.

“Los padres, por naturaleza, aman a sus hijos”. Si esa frase fuera una verdad absoluta, ¿por qué todos tienen amor de padres menos ella? Y si, en cambio, aceptaba que era una mentira… ¿le dolería menos?

Anzhi sollozó en silencio.

Al caer la tarde, la gente salía del trabajo. Las calles estaban llenas de idas y venidas y de coches apresurados. Allí no había escuelas: era una zona de oficinas, y los que pasaban eran adultos con trajes formales y rostros serios. Anzhi caminaba de manera torpe, se detenía, buscaba señales. El móvil se había quedado sin batería. Ni siquiera sabía qué hora era.

De pronto, sintió miedo. Y ya no pudo contener el llanto.

Los adultos que pasaban solo la miraban con una curiosidad breve, y nadie se detenía a preguntarle si estaba bien. Quizá así era el mundo de los mayores, cada uno atrapado en sus propios problemas, sin espacio para los demás. Cada persona era un árbol solitario, creciendo a solas.

Con el corazón tembloroso, Anzhi dejó que las lágrimas le cayeran una a una, en silencio. Era como volver al día en que bajó del tren de alta velocidad, caminando en pasitos cortos y nerviosos detrás de Tao Zhenzhen. Entonces era tan pequeña que los adultos parecían gigantes, los coches y los edificios parecían monstruos. Caminaba con esfuerzo y no se atrevía a llamar, por miedo a que Tao Zhenzhen la abandonara.

Llorando, Anzhi se obligó a arrancarse de esa imagen y a recordarse a sí misma que ya estaba a punto de entrar al bachillerato. Ya no era aquella enanita que no crecía. Era la primera de la clase en todas las materias. Sabía inglés, sabía decir algunas frases del dialecto local. Tenía dinero en el bolsillo. Tenía amigas. Tenía a Yan Xi. Estaba creciendo y convirtiéndose en alguien excelente.

Así que no debía temer estar perdida. No necesitaba esa “atención tardía” ni ese cariño con favoritismos.

Aun con sollozos, se secó los ojos. Por fin encontró el camino de vuelta a la escuela. Regresó al lugar donde habían estado… y su bicicleta ya no estaba.

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